Quando estou só

Voltei!?

2008-01-16T10:40:00.000Z

Resolvi tentar perceber porque é que o meu blogue tinha sido bloquedo. Eu estive algum tempo sem escrever mas tinham passado talvez 2 meses quando as portas se fecharam.

Finalmente consegui ter novamente acesso e embora não sabendo quando e se me apetece escrever (à cautela) venho cá de vez em quando nem que seja só para isso: dizer que não me apetece escrever.

Escrevi

2006-08-25T21:48:00.001+01:00

Naquela esquina da vida a morte estava à tua espera.
Já lá vão 20 anos.
Tu não fugiste, deixastes-te apanhar, respiraste até, aliviada.
Finalmente o fim!
Não te lembraste nem por um minuto de mim, ou não te importaste, pura e simplesmente.
Tanta vez eu te pedi para vires comigo, passear, sei lá, ver montras, ao jardim, a qualquer sítio, só as duas...
Nunca querias, nunca ias.
Mas quando a morte te chamou foste logo com ela. E nem sequer a conhecias!Não te lembraste, nem por um minuto de mim, ou não te importaste, pura e simplesmente.
Tanta vez eu te pedi para vires comigo, passear, sei lá, ver montras, ao jardim, a qualquer sítio, só as duas...
Mas quando ela te chamou, tu foste!
E nem sequer a conhecias!
E deixaste-me, sòzinha, eternamente à espera de passear contigo, só as duas...

Já lá vão 20 anos!

Diego Maradona

2006-07-11T00:34:00.000+01:00

Não gosto especialmente de futebol.

Aconteceu ver alguns dos jogos da selecção e acabar por me entusiasmar quando estavam quase a marcar golos. Mas sinceramente não vejo, porque não tenho paciência, mais nenhum jogo durante o resto do ano.

Talvez por ter sido criada no meio de um outro desporto, o rugby, que me habituei a admirar e a gostar.

Mas vem isto tudo a propósito de um programa que deu hoje no canal 1 sobre o Maradona "El Pibe".

A vida e a carreira deste homem é o exemplo claro do que os detentores do poder podem fazer para destruir a vida de alguém.

Não vou entrar em pormenores pois acho que são sobejamente conhecidos, sobre a forma como foi tratado, aproveitado, utilizado e descartado.

Achei o documentário bastante bom. Muito mais há para contar sobre "El Pibe" o seu papel no futebol e a sua intervenção na vida social e política da América Latina e da Argentina.

Os senhores do poder não perdoam e quem não alinha com eles é "carta fora do baralho".

Drogas? Sim houve consumos, muitos, na vida de Maradona. Como começou? Porque começou? Porque continuou, se continuou, essas são outras questões.

Por fim foi o coração que o atraiçoou e Cuba que o tratou.

É pena que seja referido e recordado como aquele que foi apanhado drogado e por isso foi expulso pela FIFA.

Gosto dele, como pessoa humana. Tem lutado, à sua maneira, por dignificar os que vindo de classes muito pobres, conseguem chegar onde só outros têm lugar.

Tenho por ele muito respeito e admiração.

Porque me lembrei dele neste campeonato e dele falaram, porque vi hoje a reportagem, apeteceu-me deixar aqui o meu testemunho.

Numismática

2006-07-09T14:35:00.000+01:00

Tenho moedas antigas para vender.
Se conheceres algum colecionador com moedas em falta na sua coleção dá-lhe o meu contacto.

Mia Couto

2006-07-01T20:44:00.000+01:00

O baralho erótico

Em sua maior parte, o matrimónio é um maltrimónio. Os dois pensando somar, afinal, se traem e subtraem. Era o caso de Fula Fulano mais sua respectiva Dona Nadinha. O homem era um vidamundo, formado nas malandragens. A mulher era muda durante o dia. Mesmo que pretendesse não lhe saía palavra."..."No resto, se arredava, imóvel de fazer inveja às plantas. Se sentava a desfolhar fotos e postais.

Nadinha vivia por fotografia, sonhava por interposição de imagens recortadas em revistas. Coleccionava retratos, cromos, postais. Ficava horas contemplando as figurinhas. Assim, ela se desconhecia, desaparecendo de si mesma, invisibilizando a vida."..."Se enamorava das mulheres das capas, que lindas, nem transpiram, nem enrugam com os tempos."

Mia Couto, Contos do Nascer da Terra, Lisboa, Editorial Caminho, 2002

Poema

2006-06-18T14:46:00.000+01:00

EPÍGRAFE

Murmúrio de água na clépsidra gotejante,
Lentas gotas de som no relógio da torre,
Fio de areia na ampulheta vigilante,
Leve sombra azulando a pedra do quadrante,
- Assim se escoa a hora, assim se vive e morre...

Homem, que fazes tu? Para quê tanta lida,
Tão doidas ambições, tanto ódio e tanta ameaça?
Procuremos somente a beleza, que a vida
É um punhado infantil de areia ressequida,
Um som de água ou de bronze e uma sombra que passa...

Eugénio de Castro, Horas, 1891

Homenagem a Álvaro Cunhal

2006-06-13T01:18:00.000+01:00

Há um ano, morreu Álvaro Cunhal.
Morreu um Homem!
Um grande Homem!

Como prestar homenagem a uma pessoa como Álvaro Cunhal?

Não sei.

A tristeza invade-me.

Saudade? Sim, muita.
É um sentimento muito forte de perda, tristeza, mas também um grande orgulho pelo privilégio de ter conhecido um ser humano da sua envergadura.
Coerência, espírito de sacrifício, honradez, frontalidade, solidariedade, bondade, eram só algumas das suas características.
Dedicou toda a vida a uma luta donde nunca tirou benefícios pessoais, como se espera de um verdadeiro comunista.
O seu olhar penetrante, entrava-nos na alma e encantava-nos com a sua simplicidade.
A História do nosso país e da Europa, muito vai ainda ter a dizer sobre a sua vida e obra.
Tenho orgulho em lhe ter chamado camarada, tenho orgulho de ter sido chamada de camarada por ele.
Que o mundo não esqueça, que Portugal recorde e respeite a sua memória.
Que o Povo que ele tanto amava e respeitava, continue a acreditar que é possível vivermos numa sociedade melhor, mais justa e fraterna.

Até sempre, camarada Álvaro!

Divagações

2006-06-04T15:08:00.000+01:00

O dia está lindo.

Sentada na minha cama vejo o mar, azul, sereno.

Está tudo em silêncio apesar de serem 15 horas. É a vantagem de viver nesta casa. Dum lado gente e confusão barulho de vozes, crianças que choram porque querem ir à praia ou simplesmente porque a mãe não lhes compra o gelado. Do outro lado esta paz que me protege, que me envolve, que me isola do mundo.

De vez em quando uma gaivota passa e grita alto como se me chamasse a atenção para o dia bonito que está lá fora.

Por vezes, de manhã um pássaro poisa na minha janela e saltita de um lado para o outro. Adoro vê-lo. Fico quieta para não o assustar, ele vira a cabeça na minha direcção, dá mais uns saltos, confiante, e depois voa.

Ouve-se ao longe o barulho sereno do mar a beijar a areia.

Lembra-me uma cantiga da minha infância, "O mar enrola na areia, ninguém sabe o que ele diz, bate na areia e desmaia, porque se sente feliz.".

Mia Couto

2006-05-20T20:53:00.000+01:00

"Uns sabem e não acreditam.
Esses não chegam nunca a ver.
Outros não sabem e acreditam.
Esses não vêem mais que um cego."

(Provérbio de Tizanga)

Mia Couto, O Último Voo do Flamingo, Lisboa, Editorial Caminho, 2000

O homem de negócios

2006-05-17T16:06:00.000+01:00

O quarto planeta era o do homem de negócios. Estava tão ocupado que não levantou sequer a cabeça à chegada do príncipe.
- Bom dia, disse-lhe este. O seu cigarro está apagado.
- Três e dois são cinco. Cinco e sete, doze. Doze e três, quinze. Bom dia. Quinze e sete, vinte e dois. Vinte e dois e seis, vinte e oito. Não há tempo para acender de novo. Vinte e seis e cindo, trinta e um. Uf! São pois quinhentos e um milhões, seiscentos e vinte e dois mil, setecentos e trinta e um.
- Quinhentos milhões de quê?
- Hem? Ainda estás aqui? Quinhentos e um milhões de... eu não sei mais... Tenho tanto trabalho. Sou um sujeito sério, não me preocupo com ninharias! Dois e cinco, sete...
- Quinhentos milhões de quê? repetiu o principezinho, que nunca na sua vida renunciara a uma pergunta, uma vez que a tivesse feito.
O homem de negócios levantou a cabeça:
- Há cinqüenta e quatro anos que habito este planeta e só fui incomodado três vezes. A primeira vez foi há vinte e dois anos, por um besouro caído não sei de onde. Fazia um barulho terrível, e cometi quatro erros na soma. A segunda foi há onze anos, por uma crise de reumatismo. Falta de exercício. Não tenho tempo para passeio. Sou um sujeito sério. A terceira... é esta! Eu dizia, portanto, quinhentos e um milhões...
- Milhões de quê?
O homem de negócios compreendeu que não havia esperança de paz:
- Milhões dessas coisinhas que se vêem às vezes no céu.
- Moscas?
- Não, não. Essas coisinhas que brilham.
- Abelhas?
- Também não. Essas coisinhas douradas que fazem sonhar os ociosos. Eu cá sou um sujeito sério. Não tenho tempo para divagações.
- Ah! estrelas?
- Isso mesmo. Estrelas.
- E que fazes tu de quinhentos milhões de estrelas?
- Quinhentos e um milhões, seiscentos e vinte e duas mil, setecentos e trinta e uma. Eu sou um sujeito sério. Gosto de exatidão.
- O que fazes tu dessas estrelas?
- Que faço delas?
- Sim.
- Nada. Eu as possuo.
- Tu possuis as estrelas?
- Sim.
- Mas eu já vi um rei que...
- Os reis não possuem. Eles "reinam" sobre. É muito diferente.
- E de que te serve possuir as estrelas?
- Servem-me para ser rico.
- E para que te serve ser rico?
- Para comprar outras estrelas, se alguém achar.
Esse aí, disse o principezinho para si mesmo, raciocina um pouco como o bêbado.
No entanto, fez ainda algumas perguntas.
- Como pode a gente possuir as estrelas?
- De quem são elas? respondeu, ameaçador, o homem de negócios.
- Eu não sei. De ninguém.
- Logo são minhas, porque pensei primeiro.
- Basta isso?
- Sem dúvida. Quando achas um diamante que não é de ninguém, ele é teu. Quando achas uma ilha que não é de ninguém, ela é tua. Quando tens uma idéia primeiro, tua a fazes registrar: ela é tua. E quanto a mim, eu possuo as estrelas, pois ninguém antes de mim teve a idéia de as possuir.
- Isso é verdade, disse o principezinho. E que fazes tu com elas?
- Eu as administro. Eu as conto e reconto, disse o homem de negócios. É difícil. Mas eu sou um homem sério!
O principezinho ainda não estava satisfeito.
- Eu, se possuo um lenço, posso colocá-lo em torno do pescoço e levá-lo comigo. Se possuo uma flor, posso colher a flor e levá-la comigo. Mas tu não podes colher as estrelas.
- Não. Mas eu posso colocá-las no banco.
- Que quer dizer isto?
- Isso quer dizer que eu escrevo num papelzinho o número das minhas estrelas. Depois tranco o papel à chave numa gaveta.
- Só isto?
- E basta...
É divertido, pensou o principezinho. É bastante poético. Mas não é muito sério.
O principezinho tinha, sobre as coisas sérias, idéias muito diversas das idéias das pessoas grandes.
- Eu, disse ele ainda, possuo uma flor que rego todos os dias. Possuo três vulcões que revolvo toda semana. Porque revolvo também o que está extinto. A gente nunca sabe. É útil para os meus vulcões, é útil para a minha flor que eu os possua. Mas tu não és útil às estrelas...
O homem de negócios abriu a boca, mas não achou nada a responder, e o principezinho se foi...
As pessoas grandes são mesmo extraordinárias, repetia simplesmente no percurso da viagem.

Antoine de Saint-Exupéry, O Principezinho, cap. XIII

Pedra Filosofal

2006-05-15T22:25:00.000+01:00

Eles não sabem que o Sonho,
É uma constante da vida,
Tão concreta e definida,
Como outra coisa qualquer.

Como esta pedra cinzenta,
Em que me sento e descanso,
Como este ribeiro manso,
Em serenos sobressaltos.

Como estes pinheiros altos,
Que em verde e oiro se agitam,
Como estas árvores que gritam,
Em bebedeiras de azul.

Eles não sabem que sonho,
É vinho, é espuma, é fermento,
Bichinho alacre e sedento,
De focinho pontiagudo,
Num perpétuo movimento.

Eles não sabem que o sonho,
É tela é cor é pincel,
Base, fuste ou capitel,
Arco em ogiva, vitral
Pináculo de Catedral,
Contraponto, sinfonia,
Máscara negra, magia
Que é retorta de alquimista.

Mapa do mundo distante,
Rosa dos Ventos Infante,
Caravela quinhentista,
Que é cabo da Boa-Esperança.

Ouro, canela, marfim,
Florete de espadachim
Bastidor, passo de dança,
Columbina e Arlequim.

Passarola voadora,
Pára-raios, locomotiva,
Barco de proa festiva,
Alto-forno, geradora.

Cisão do átomo, radar,
Ultra-som, televisão,
Desembarque em foguetão,
Na superfície lunar.

Eles não sabem nem sonham,
Que o sonho comanda a vida,
Que sempre que o homem sonha,
O mundo pula e avança,
Como bola colorida,
Entre as mãos duma criança

Poema de António Gedeão

Mia Couto

2006-05-12T16:26:00.000+01:00

"- O nosso corpo é feito de quê? De carne, sangue, águas contidas?

Não, segundo ele, o corpo era feito de tempo. Acabado o tempo que nos é devido, termina também o corpo. Depois de tudo, sobra o quê? Os ossos. O não--tempo, nossa mineral essência. Se de alguma coisa temos que tratar bem é do esqueleto, nossa tímida e oculta eternidade."

Mia Couto, O último Voo do Flamingo, Lisboa, Editorial Caminho, 2000

Palavras de Mia Couto

2006-05-10T12:39:00.000+01:00

"Deu-se o caso numa família pobre, tão pobre que nem tinha doenças. Dessas em que se morre mesmo saudável." ..."Em todo o mundo, os pobres têm essa estranha mania de morrerem muito."

Mia Couto, Contos do nascer da terra, Lisboa, Editorial Caminho, 1997

PLEGARIA A UN LAVRADOR

2006-05-05T20:55:00.000+01:00

Levántate y mira la montaña
de donde viene
el viento, el sol y el agua.
Tú que manejas el curso de los ríos
tú que sembraste el vuelo de tu alma,
levántate y mírate las manos,
para crecer estréchalas a tu hermano,
juntos iremos
unidos en la sangre,
hoy es el tiempo que puede ser mañana.
Libranos de aquel que nos domina
en la miseria,
tráenos tu reino de justicia
e igualidad,
sopla como el viento la flor
de la quebrada,
limpia como el fuego
el cañón de mi fusil.
Hágase por fin tu voluntad
aquí en la tierra,
danos tu fuerza y tu valor
al combatir,
sopla como el viento
la flor de la quebrada,
limpia como el fuego
el cñón de mi fusil.
Levántate y mírate las manos,
para crecer estréchalas a tu hermano,
juntos iremos
unidos en la sangre,
ahora y en la hora
de nuestra muerte,
amén.

Canção de Victor Jara, cantor chileno, assassinado com milhares de pessoas por Agusto Pinochet,
que foi Presidente do Chile e não foi julgado pelo Tribunal Internacional de Haia.

Canções de Abril

2006-05-02T15:24:00.000+01:00

Há dias a Dulce do "Para além de mim", transcreveu um poema de Manuel Alegre, chamado "Liberdade" e eu lembrei-me de o ouvir cantado.
Lembrei-me entretanto que quem o cantou foi João Maria Tudela num disco em que também cantava um poema de Reinaldo Ferreira que eu acho muito bonito.
É engraçado mas, ao contrário de mim, quase ninguém se lembra de o ouvir cantar estas duas canções.

Quero um cavalo de várias cores,
Quero-o depressa que vou partir.
Esperam-me prados com tantas flores,
Que só cavalos de várias cores
Podem servir.

Quero uma sela feita de restos
Dalguma nuvem que ande no céu.
Quero-a evasiva - nimbos e cerros-
Sobre os valados, sobre os aterros,
Que o mundo é meu.

Quero que as rédeas façam prodígios:
Voa, cavalo, galopa mais,
Trepa as camadas do céu sem fundo,
Rumo àquele porto, exterior ao mundo,
Para onde tendem as catedrais.

Deixem que eu parta, agora, já,
Antes que murchem todas as flores.
Tenho a loucura, sei o caminho,
Mas como posso partir sózinho
Sem um cavalo de várias cores?

Do livro "Poemas" de Reinaldo Ferreira, Poema I

25 de Abril

2006-04-25T12:10:00.000+01:00

Faz hoje 32 anos.

Para os mais velhos está ainda tão presente que parece ter sido ontem...

Mas não foi.
Para os jovens é algo que, (fazendo já parte da história), é mais uma das matérias que tem de se "empinar" na escola.
Só isso!

Ontem ouvi no telejornal afirmações que me fariam sorrir se não fossem tão reveladoras do perigo que é a não tansmissão de valores tão importantes como a liberdade.
Não que seja anormal.

Lembro-me de ouvir a minha mãe falar da "Grande Guerra", era assim que chamavam à 2ª Guerra Mundial, que tinha acontecido, na altura, também há 30 anos, e de eu a ouvir fascinada, mas imaginando que era algo do tempo "dos reis" (o que significava séculos).

Esta expressão que alguns jovens usam e que tanto choca, por parecer corresponder a profunda ignorância histórica, não passa de uma forma de, nas mentes muito jovens, serem localizados acontecimentos muito, muito antigos .

O que é realmente muito mau é não lhes transmitir o que foi conquistado com o 25 de Abril.

Coisas tão simples como escrever na net tudo o que nos vem à cabeça, seria perfeitamente impossível, no regime fascista.
Esta é outra questão, as palavras. Dizer fascismo, é algo que os ignorantes do seu significado, abominam e tentam transformar numa expressão panfletária (deviam dar-se ao trabalho de estudar um pouco, antes de falar).

Num mundo tão vazio de valores, referências e ideologias, era bom que os mais velhos tivessem consciência do mundo que estão a ajudar a construir ou destruir...

EUA fazem campanha contra Daniel Ortega

2006-04-21T14:32:00.000+01:00

Esta notícia saíu no Jornal Expresso.

"Presidenciais da Nicarágua, em Novembro

EUA fazem campanha contra Daniel Ortega

Os Estados Unidos estão empenhados em promover uma candidatura únida da direita nas eleições presidenciais na Nicarágua, que terão lugar em Novembro, e têm feito reuniões visando impedir uma vitória da esquerda, liderada pelo sandinista Daniel Ortega, antigo presidente do país.
O embaixador dos EUA em Mnágua, Paul Trivelli, reuniu-se segunda e terça-feira com dirigentes do Partido Liberal Constitucionalista (PLC), do ex-presidente Arnold Alemán (1997-2002), da Aliança para a República (Apre, dissidente do PLC), do actual presidente Abel Pacheco, e da Aliança Liberal Nicaraguense (ALN).
«Discutimos a possibilidade de organizar primárias», declarou o embaixador, referindo-se aos esforços para conseguir nestas eleições o resultado que mais convém aos EUA.
Todavia, Washington faz questão de manter à distância Arnold Alemán, o seu antigo aliado, que está desde Setembro em liberdade condicional depois de ter sido condenado a 20 anos de prisão por branqueamento de capitais e desvio de fundos públicos quando era presidente.
Trivelli propôs «reunir a família democrática através das primárias ou de negociações entre os partidos, para chegar a um acordo», declarou Maria Fernando Flores, mulher de Arnold Alemán.
O PLC designou como candidato às presidenciais o vice-presidente José Rizo, homem de confiança de Alemán.
Na década de 80, os Estados Unidos armaram e financiaram os Contras, milícias empenhadas em derrubar o governo da Frente Sandinista de Libertação Nacional (FSLN), que esteve no poder de 1979 a 1990, data em que a direita reconquistou o poder.
A esquerda apresenta-se dividida na corrida à presidência da Nicarágua, com a FSLN a avançar pela quarta vez como candidato o ex-presidente Daniel Ortega (1979-1990). Um dissidente da FSLN, Herty Lewites, antigo autarca de Manágua e muito popular, é também candidato.

11:36 20 Abril 2006 "

Quem são os Estados Unidos da América para decidir em quem um país soberano tem de votar?
Já o fizeram antes na Nicarágua, no Chile, no Iraque...

E continuam, impunes...

Até quando?...

Sobre os senhores da guerra

2006-04-06T12:03:00.000+01:00

Em nome de Deus vão matar.
Em nome de Deus vão morrer.
Que Deus?
Em nome de Deus tantas crianças vão sofrer!
Assassinos!
Mas,
E aqueles que não falam em nome de Deus?
Esses,
Em nome da Liberdade vão matar.
Em nome de Liberdade vão morrer.
Que Liberdade?
Em nome da Liberdade tantas crianças vão sofrer!
Assassinos!
Que pena não haver Deus,
Nem Liberdade...
Seriam então
Definitivamente
Denunciados, desmascarados
Os assassinos da Humanidade!

Eu

Tristeza

2006-04-02T17:23:00.000+01:00

Que tristeza é esta que me preenche o corpo, todo, e quase não me deixa espaço para o ar entrar, quando respiro?
Nos últimos tempos tenho tido muitos dias destes.
É tristeza, desespero, angústia...
Queria fugir, continuar a fugir, até ao fim do mundo, até ao fim da vida...
Não ver, nem falar com ninguém. Não ter medo...
Porque o que me provoca toda esta panóplia de sentimentos, é na verdade o medo.
Medo do que a vida ainda me reserva. Tem-me tratado tão mal, a vida, a nível dos sentimentos.
Gosto do sítio onde estou. Gosto do mar que me lava os olhos. Gosto de estar só. Mas...
O medo, o maldito medo do que ainda pode acontecer, de perder quem me é querido...
Queria morrer para acabar com este sofrimento.
Mas para isso é preciso ter uma coragem que eu ainda não tive.
Por vezes sinto que a angústia é tão grande que só por si vai fazer-me aquilo que não tenho coragem de fazer, matar-me.
É assim que me sinto hoje (só que ainda não morri).

Eu

Portugal/Canadá

2006-03-31T13:12:00.001+01:00

Portugal é um País com muitos imigrantes. É verdade e ainda por cima muitos estão ilegais. Quando vemos na televisão imagens de pessoas que são apanhadas sem a devida documentação para permanecer em Portugal, achamos, com toda a legitimidade, que as autoridades fazem muito bem em mandá-los embora.
São muitos. Tiram-nos postos de trabalho. São brasileiros, ucranianos, cabo-verdianos, angolanos, russos, etc., etc..
É natural expulsá-los!
Portugal é um País com muitos emigrantes. É verdade e ainda por cima muitos estão ilegais.
Qual é a diferença, em termos legais e humanos, entre a expulsão de ilegais por parte de Portugal, ou por parte de outro país qualquer? O Canadá, por exemplo.
Que "cara de pau" a de um país que tanta dificuldades levanta à legalização de emigrantes, estar agora a "chorar" a sorte dos nossos imigrantes que estão a ser expulsos do Canadá. Eles também não estão legais...
Se todos os países, onde estão emigrantes portugueses, resolvessem cumprir a lei e mandar embora os ilegais (como nós tentamos fazer), Portugal não teria metros quadrados suficientes para os acolher.
O que eu questiono é a razão porque ficamos indiferentes quando um angolano é expulso de Portugal e nos indignamos quando um português é expulso do Canadá.
Não pode haver dois pesos e duas medidas.

Para dois amigos apaixonados

2006-03-24T19:20:00.000Z

Este poema de José Carlos Ary dos Santos, é um dos mais belos poemas de amor que já li.

Minha estrela da tarde

Era a tarde mais longa de todas as tardes que me acontecia
Eu esperava por ti, tu não vinhas, tardavas e eu entardecia
Era tarde, tão tarde, que a boca, tardando-lhe o beijo, mordia
Quando à boca da noite surgiste na tarde tal rosa tardia

Quando nós nos olhámos tardámos no beijo que a boca pedia
E na tarde ficámos unidos ardendo na luz que morria
Em nós dois nessa tarde em que tanto tardaste o sol amanhecia
Era tarde de mais para haver outra noite, para haver outro dia

Meu amor, meu amor
Minha estrela da tarde
Que o luar te amanheça e o meu corpo te guarde
Meu amor, meu amor
Eu não tenho a certeza
Se tu és a alegria ou se és a tristeza
Meu amor, meu amor
Eu não tenho a certeza

Foi a noite mais bela de todas as noites que me adormeceram
Dos nocturnos silêncios que à noite de aromas e beijos me encheram
Foi a noite em que os nossos dois corpos cansados não adormeceram
E da estrada mais linda da noite uma festa de fogo fizeram

Foram noites e noites que numa só noite nos aconteceram
Era o dia da noite de todas as noites que nos precederam
Era a noite mais clara daqueles que à noite amando se deram
E entre os braços da noite de tanto se amarem, vivendo morreram

Eu não sei, meu amor, se o que digo é ternura, se é riso, se é pranto
É por ti que adormeço e acordo e acordado recordo no canto
Essa tarde em que tarde surgiste de um triste e profundo recanto
Essa noite em que cedo nasceste despida de mágoa e de pranto

Meu amor, nunca é tarde nem cedo para quem se quer tanto!

Juntando a letra do Ary dos Santos à fabulosa interpretação de Carlos do Carmo, fica completo o encantamento.

Para uma amiga

2006-03-22T17:36:00.000Z

Já do Mondego as águas aparecem
A meus olhos, não meus, antes alheios,
Que de outras diferentes vindo cheios,
Na sua branda vista inda mais crescem.

Parece que também forçadas decem,
Segundo se detém em seus rodeios.
Triste! por quantos modos, quantos meios,
As minhas saudades me entristecem!

Vida de tantos males salteada,
Amor a põe em termos, que duvida
De conseguir o fim desta jornada.

Antes se dá de todo por perdida,
Vendo que não vai da alma acompanhada,
Que se deixou ficar onde tem vida.

Luís de Camões

Quotidiano

2006-02-02T13:16:00.000Z

Como a apatia estupidificante me irrita.
As injustificadas justificações.
As injustificações justificadas.
O faz de conta à competência.
Os lábios pintados da inconsciência.
A merda do quotidiano absurdo
Vivido a fingir a vida.
Que vontade de gritar, uivar...
Para que tudo pare.
E começar de novo.
Imaginando que somos humanos!
Animais a fingir de racionais,
A abocanhar o cérebro do companheiro,
A consciência,
A liberdade.

Eu

Palavras

2006-01-18T15:30:00.000Z

Palavras. Só palavras.
Para quê Falar?
Palavras bastam.

Eu

Desespero

2006-01-13T20:31:00.000Z

Deixa-me contar-te sobre o que não sabes,
De mim.
Sobre esta sensação sufocante
De viver num mundo que não entendo,
A que não pertenço.
Deixa-me falar-te sobre o pavor que sinto
Quando penso que nesta selva absurda
Tudo é possível.
Tudo é permitido.
Sobre a vontade que tenho de fugir,
(quando perplexa olho em volta),
Sem saber para onde.
Sem encontrar saída.
Sobre a dor que me queima as entranhas,
Porque o medo deste mundo é superior,
Cresce dia a dia.
Ajuda-me!
Diz que entendes,
Que tenho razão,
Que não devia ser assim.
Eu quero acreditar que contigo é diferente.
Que ainda há quem,
Acima da competividade, da "modernidade"
Põe a ternura, a frontalidade, o amor.
Para continuar a viver,
Preciso de acreditar!
Preciso da àgua límpida e fresca
Da perspectiva de um Mundo diferente.

Eu

Eleições

2006-01-09T21:45:00.000Z

Através de um blog contactei com alguém do Chile. Santiago do Chile.
Por causa desse contacto dei opinião sobre as eleições presidenciais, que estão agora na 2ª volta (no Chile).
Não tinha que dar opinião. Mas ao lêr o que estava escrito não consegui deixar de lembrar-me da morte de Salvador Allende, mas principalmente do golpe de Pinochet, apoiado pelos americanos, e de toda a gente que foi, por ele, mandada assassinar.
E por isso opinei.
Mas aqui, neste país, em que quase há tantos anos como os que tem a data do derrube da democracia no Chile, o 25 de Abril aconteceu, também vai haver eleições presidênciais e eu não manifestei frontalmente minha intenção de voto.
Aqui, em Portugal, eu vou votar em Jerónimo de Sousa.

Porquê? Porque estou farta de conversa fiada, estou farta de fazer de conta, estou farta de falsas modernidades, farta de falsos moralismos.

Porque ainda acredito que o futuro é possível...

O Menino da sua Mãe

2006-01-03T15:56:00.000Z

Por vezes quando vejo imagens de guerra na televisão lembro-me deste poema de Fernando Pessoa:

O Menino da sua Mãe

No plaino abandonado
Que a morna brisa aquece,
De balas traspassado
(duas de lado a lado),
Jaz morto e arrefece.

Raia-lhe a farda o sangue.
De braços estendidos,
Alvo, loiro, exangue,
Fita, com olhar langue
E cego, os céus perdidos.

Tão jovem! Que jovem era!
(Agora que idade tem?)
Filho único, a mãe lhe dera
Um nome e o mantivera:
«O menino da sua mãe».

Caiu-lhe da algibeira
A cigarreira breve.
Dera-lha a mãe. Está inteira
E boa a cigarreira...
Ele é que já não serve!

De outra algibeira, alada
Ponta a roçar o solo:
A brancura embainhada
De um lenço... Deu-lho a criada
Velha que o truxera ao colo.

Lá longe, em casa, há a prece:
«Que volte cedo, e bem!»
- Malhas que o Império tece!
Jaz morto e apodrece
O menino da sua mãe.

Fernando Pessoa "Obras Completas"

Quando estou só

2005-12-30T22:33:00.000Z

Quando estou só, penso em ti.
Penso muito em ti. Na tua verticalidade, na tua coerência, na tua bondade, na tua amizade, na tua juventude, na tua sabedoria.
E penso também, muitas vezes se valeu a pena ("vale sempre a pena quando a alma não é pequena", dizia o poeta). Para ti sim, porque sempre soubeste o que querias da vida e o que vida queria de ti. Sempre soubeste cumprir a tua obrigação, o teu dever de ser humano de corpo inteiro.
O teu exemplo é realmente uma luz que brilha no escuro como que querendo mostrar que devo continuar.
Mas não consigo, sabes? Deixei de acreditar. Não em ti nem na pureza das tuas intenções, mas no Homem.
Esta é uma carta póstuma, uma carta que nunca te escreveria enquanto foste vivo, por vergonha da pequenez dos meus sentimentos, pela fraqueza ideológica, pela mesquinhez de não ter coragem de continuar a lutar. Nunca quiz que soubesses disto. Vês como sou cobarde! Não, não foi falha tua, não foi por não entender o que defendias. Sempre entendi e concordei.
Mas depois veio a desilusão, o desespero pela falsidade que sentia em tantos rostos em tantas atitudes mascaradas.
Falhei. Eu falhei e continuo a falhar porque continuo a não conseguir dar um passo para alterar as coisas. Continuo quieta no meu canto.
E quando estou só penso em ti!,

1ª Tentativa

2005-12-29T21:32:00.000Z

Vou tentar escrever pela primeira vez depois de alguns anos.
Anos de solidão procurada e alimentada por uma necessidade absoluta de não ter de ser confrontada com o julgamento dos "outros".
Assim refugiada do contacto obrigatório com humanos ganho a liberdade de ser eu, de estar só, de viver sem culpas formuladas, (porque as sentidas permanecem), por quem sempre girou à minha volta abafando-me, roubando-me até o direito de ser eu, isolando-me numa solidão de estar só.
Não a que vivo agora, agora vivo só, não sofro de solidão.
É complicado escrever pensando que outros vão ler, vão entrar dentro de mim e perceber algumas das minhas muitas fraquezas, mas vou tentar abstrair-me desse "pequeno" senão e soltar um pouco do que me vai na alma. Talvez consiga.
O que escrevi nos dias anteriores já é antigo, mas ainda sentido, por isso transcrevi.

E vou transcrever outro porque me falta a vontade de continuar hoje...

Escrevo porque quero.
O que quero.
Como quero.
Não para os outros mas para mim mesma.
Monólogo transparente,
Entre mim
E mim.
Sou eu.
Posso enfim nestes momentos,
Estar triste.
Porque quero!
Ter a minha opinião.
A que quero!
Confessar o meu sentimento.
Como quero!
Todo!
Só eu, comigo.
Que ninguém viole esta intimidade.

Eu

2005-12-28T23:39:00.000Z

Quero escrever até que o pulso me doa.
Deixar a caneta correr a gosto pelo papel.
Juntando letras, formando frases.
Incoerentes
Mas verdadeiras.
Com a verdade possível do improviso.
Com a verdade lógica da sinceridade autorizada.
Escrever somente.
O pensamento que sai incontido
Pelo bico duro da caneta.
Sentir, escrevendo o pensamento.
E se lêem?
Não.
Vou guardar a caneta.
Não vou deixar que os olhos da censura humana
Vejam o meu pensamento,
O meu sentimento,
Nu.
Seria considerado uma obscenidade!

Eu

2005-12-21T14:21:00.000Z

Quando escrever um poema quero escrevê-lo inteiro.
Não amputado de sentimento.
Não deixando a consciência comandar, manipulando.
Quero escrevê-lo todo.
E falar da maldade, do fingimento,
Do "salve-se quem puder".
Não chamar inconsciência
À intencional fobia de ser maior,
De estar bem com todos,
de aparentar a superioridade que advem
De pisar, de minar, de consporcar atitudes limpas.
Não desculpar, porque não quero,
A mesquinhez da lesma que se arrasta pessonhenta,
Não precisando ser nada
para sujar o pequeno caminho por onde passa.
Não vou desculpar, nem compreender, nem aceitar.
Detesto o que vejo.
Odeio o ambiente torpe, pequeno caminho,
Onde cada um se movimenta
Como uma víbora que aguarda
Que a presa incauta lhe entre na boca.
Odeio a indiferença aparente
Com que a aranha vê a mosca voar à volta da teia.
"Ela" sabe que a teia está lá.
Não. Não vou compreender, nem aceitar.
Mesmo correndo o risco de ser eternamente marginalizada.

Eu

O JURAMENTO DO ÁRABE

2005-12-18T14:16:00.000Z

Baçus, mulher de Ali, pastora de camelas,
Viu de noite, ao fulgor das rútilas estrelas,
Vail, chefe minaz de bárbara pujança,
Matar-lhe um animal. Baçus jurou vingança,
Corre, célere voa, entra na tenda e conta
A um hóspede de Ali a grave, a inulta afronta.

«Baçus, disse tranquilo o hóspede gentil,
Vingar-te-ei com meu braço, eu matarei Vail».

Disse e cumpriu.

Foi esta a causa verdadeira
Da guerra pertinaz, horrível, carniceira
Que as tribos dividiu.
Na luta fratricida,
Omar, filho de Anru, perdera o alento e a vida.

Anru, que lanças mil aos rudes prélios leva,
E que, em sangue inimigo, irado, os ódios ceva
Incansável procura - e é sempre em balde - o vil
Matador de seu filho, o tredo Mualhil.
Uma noite, na tenda, a um moço prisioneiro,
Recém-colhido em campo, o indómito guerreiro
Falou, severo, assim:
«Escravo, atende e escuta:
Aponta-me a região, o monte, o plaino, a gruta,
Em que vive o traidor Mualhil, diz a verdade;
Dá-me que o alcance vivo, e é a tua liberdade!»

E o moço perguntou:
«É por Alá que o juras?»
«Juro» - o chefe tornou.
«Sou o homem que procuras!
Mualhil é o meu nome, eu fui que espedacei
A lança de teu filho, e aos pés o subjuguei!»

E, intrépido, fitava o atónito inimigo.

Anru volveu: «És livre, Alá seja contigo!»

Gonçalves Crespo

Impressão Digital

2005-12-16T16:42:00.000Z

Os meus olhos são uns olhos
E é com esses olhos uns
que eu vejo no mundo escolhos
onde outros, com outros olhos,
não vêem escolhos nenhuns.

Quem diz escolhos diz flores.
De tudo o mesmo se diz.
Onde uns vêem luto e dores,
uns outros descobrem cores
do mais formoso matiz.

Nas ruas ou nas estradas
onde passa tanta gente,
uns vêem pedras pisadas,
mas outros, gnomos e fadas
num halo resplandecente.

Inútil seguir vizinhos,
querer ser depois ou ser antes.
Cada um é seus caminhos.
Onde Sancho vê moinhos
D. Quixote vê gigantes.

Vê moinhos? São moinhos.
Vê gigantes? São gigantes.

António Gedeão